Texturas de Luis Artigue blog

La palabra verano está pegada a la palabra turismo como esas siamesas indias unidas por el sobaco a las que finalmente, tras un cónclave médico mundial, no hubo modo de separar. Se viaja en verano para descansar o para conocer –que es descansar de lo de siempre- y por eso se están poniendo de moda los viajes caros a lugares exóticos. Sí, viajes organizados al decimotercer mundo; cruceros mediante los que recorrer diez continentes en seis días y cuarto para acabar concluyendo que no hay nada como lo nuestro; viajes de gente que vive como quien camina en círculos; visitas guiadas a sitios donde no hay nada pero alguien dice que hubo algo y, como guinda del pastel, Miribel, ahora la NASA subcontrata por 45 millones de dólares un viaje orbital con paseito incluido por la Estación Espacial Internacional.
Por si hay millonarios aburridos entre ustedes, la información que esta semana publicaba la prensa era ésta: “Los turistas que viajen a la Estación Espacial Internacional (EEI) y que quieran salir al espacio exterior tendrán que desembolsar 15 millones de dólares adicionales por la experiencia, según anunció hoy la compañía Space Adventures, que gestiona el turismo espacial. Un portavoz de la sede de esa empresa en Moscú dijo a la agencia Interfax que la tarifa de la caminata espacial turística ya fue acordada con Roscosmos, la agencia espacial rusa. El precio total de 45 millones de dólares incluye la confección y envío a la EEI de la escafandra individual que utilizará el turista en su paseo, en el que será acompañado por un cosmonauta profesional. Además, el turista deberá realizar un curso especial de preparación en el Centro de Adiestramiento de Cosmonautas”.
Pero no se crean que no hay demanda. Más bien sigan horrorizándose o acumulando envidia, según prefieran, pues ya ha habido quien, ignorando la existencia en este mundo del hambre y constatando que la estupidez es la peste contagiosa de nuestra época, ha pagado ese pastón. De hecho el primer turista espacial de la historia fue un multimillonario californiano con sombrero vaquero y todo, Dennis Tito, cuyo ejemplo siguió en 2002 cierto sudafricano llamado Marc Shuttleworth quien realizó, a bordo de la EEI, algunas pruebas científicas con su quimijuego. El tercero fue el millonario norteamericano Gregory Olsen que, como tenía rabia dentro porque su hijo pequeño no le dejaba los juguetes, dedicó su estancia espacial a desarrollar experimentos de óptica y cristalografía con equipos fabricados por su empresa. A esos tres “filántropos” les siguió la millonaria iraní Anousha Ansari que, con su aventura vacacional, marcó un récord al permanecer, aburrida como una ostra dentro de un frigo, once días en la EEI en septiembre 2006. ¡Suponemos que al menos era aficionada al yoga!
Si ustedes tienen toda esa solvencia económica no duden en apuntarse al carro espacial y sacarnos a todos una foto desde allí. Si no, les recomiendo la lectura de la novela más imaginativa que he leído nunca, HACEDOR DE ESTRELLAS de Olaf Stapledon (Editorial Minotauro), que trata sobre un padre de familia que vuela mediante la imaginación desde el porche de su casa hasta salir de la atmósfera terrestre, merodea por la vía láctea, por nuestra galaxia, por el resto de galaxias, y descubre y nos enseña el aspecto y el sentido de todo el universo e incluso llega al final del mismo y se encuentra allí cara a cara con el hacedor de las estrellas…

Viajar es caro pero empezar a leer libros de ciencia ficción en el cuarto de baño tiene un precio asequible.

ROMA PARA VIAJEROS SIN PRISA O LA COMPASIÓN ES UNA OPERACIÓN A CORAZÓN ABIERTO

Todo borracho tiene algo de sonámbulo… Me refiero al éxtasis de ese mendigo con barba de rabino con el que acabo de coincidir en una orilla del centro de Roma. Como quien avisa al mundo él, con una mano abierta y maneras de soldado derrotado, sólo pide dignidad o vino peleón sentado en el pavimento de una plaza cercana al Vaticano. Y lo hace así, radicalmente, al modo de esos muchachos en ciernes que combaten con píldoras las contraindicaciones de la adolescencia.
Como los buenos poemas él no habla si no se le pregunta. Como los santones carismáticos del Tíbet que creen en la reencarnación y las vidas sucesivas yo le miro, él me mira y cada uno de los dos pensamos por un instante que podríamos ser el otro.
Cualquiera puede ser vencido por el enemigo invisible de la adversidad, parece decirme. Dudo que exista la vida con propósito, parece decirme. En este nuevo orden mundial se necesita vender la fe en la libertad para tener dinero para poder comprarla, parece decirme en el idioma universal del silencio compartido, claro, mientras yo le miro como quien, entre la multitud formada por lugareños y turistas, reconoce de pronto a un ángel.
Entonces me doy cuenta de que, a pesar de la arquitectura, la escultura y la pintura en este lugar destaca y brilla principalmente la contradicción: Roma es una ciudad hermosa y triste, enorme y provinciana, clásica y feliniana en la que, a cada paso, el pasado compite con el presente. Y por eso me ha dado por pensar que acaso este mendigo borracho –esta súbita dosis de neorrealismo italiano- es lo que queda de un pasado que se empeña en hacerse presente.
Sí, le he dado unas monedas relucientes y, al mirar sus ojos negro mate y despedirme tan sólo con un gesto, intuyo que no arrojará ninguna en la Fontana de Trevi al tiempo que pide un deseo reparador que le devuelva a los raíles de su camino interrumpido.
Bueno, yo he hecho lo que he podido, parezco decirle. Amasaré en tu honor una hogaza de culpa, parezco decirle. Maldigo tu régimen de sufrimiento, parezco decirle mientras camino como huyendo de las tremendas contradicciones de Roma, esta ciudad de las cúpulas santas donde aparentemente todo está tan lejos del suelo.
Él, mientras me alejo, mira entonces las monedas con los ojos más abiertos que nunca mientras cierta sonrisa minimalista que redibuja su rostro parece corroborar que la credulidad aún continúa dando frutos.
Tú, con tu bondad siempre extendida y mirando a largo plazo, me dices entonces que es cierto, que la caridad es una forma de degradación, que dar a quien mendiga sentado es contribuir a imposibilitarle el que se levante y se busque la vida. Y yo miro al cielo de Roma, este cielo tan hermoso y roto como el Coliseo, dándome cuenta casi con desencanto de que los mendigos de nuestras ciudades amadas no son, como dicen los cuentos moralizantes, ángeles infiltrados…
No sé en qué me distingo de un adicto a las supersticiones, pienso de pronto mientras caminamos hacia un hotel que, ahora más que nunca, parece una guarida que protege de la vida diaria.
La tarde va fabricando en el cielo una tonalidad incierta semejante a la melancolía.
Y Roma pasa así a formar parte de esas ciudades que, como cruces en un mapa de carne, instruyen nuestro corazón.