LOS LUGARES INTACTOS
Acaban de comunicarme que a mi libro LOS LUGARES INTACTOS le han otorgado el Premio Arcipreste de Hita, y será publicado en mayo por la Editorial Pre-textos. Como adelanto y para compartir con vosotr@s la alegría, ahí va alguno de los poemas:
ALTAR ATÁVICO STONEHENGE
El cielo malteado parece aderezarse para el momento de la contemplación
y, al llegar, hasta el parabrisas del coche aparcado
brilla
como la gabardina de un ángel.
La explanada
en esa hora incierta
añade más misterio a los círculos de piedras megalíticas que se alzan como
dones perennes
en medio de un verano negligente
hecho de colores derretidos y virutas de luz.
Son piedras que laten como corazones.
Igual que una vela que se ahoga al ser tapada por un vaso
el atardecer se diluye derramando destellos sobre Stonehenge
al tiempo que yo, imbuido por cierta energía mágica, neolítica,
me siento plenamente yo, plenamente sustancia de poema,
cuando toco el monumento
ceremoniosamente
como si nadie pudiera requisarme ya esa paz.
Mientras el sudario de la tarde va perdiendo su color.
Y entonces, al comunicarme con la piedra mediante las palmas de las manos
cierro los ojos
y repaso y renuevo la jerarquía de mis predilecciones
hasta que irrumpe, como la flor del tifus en el pecho de una niña
rubia,
la noche,
azabache,
ágata…
El quinqué de petróleo de la noche estrellada
y yo escribiendo este poema
como un animal prehistórico que se resiste a extinguirse.
ALTAR ATÁVICO STONEHENGE
El cielo malteado parece aderezarse para el momento de la contemplación
y, al llegar, hasta el parabrisas del coche aparcado
brilla
como la gabardina de un ángel.
La explanada
en esa hora incierta
añade más misterio a los círculos de piedras megalíticas que se alzan como
dones perennes
en medio de un verano negligente
hecho de colores derretidos y virutas de luz.
Son piedras que laten como corazones.
Igual que una vela que se ahoga al ser tapada por un vaso
el atardecer se diluye derramando destellos sobre Stonehenge
al tiempo que yo, imbuido por cierta energía mágica, neolítica,
me siento plenamente yo, plenamente sustancia de poema,
cuando toco el monumento
ceremoniosamente
como si nadie pudiera requisarme ya esa paz.
Mientras el sudario de la tarde va perdiendo su color.
Y entonces, al comunicarme con la piedra mediante las palmas de las manos
cierro los ojos
y repaso y renuevo la jerarquía de mis predilecciones
hasta que irrumpe, como la flor del tifus en el pecho de una niña
rubia,
la noche,
azabache,
ágata…
El quinqué de petróleo de la noche estrellada
y yo escribiendo este poema
como un animal prehistórico que se resiste a extinguirse.
Coño mira quien anda por estos mundos de dios.
Fdo Un praviano de adopción
Posted by
Rémora |
11:20 AM
Luis, si no existieras habría que inventarte
Posted by
anómina |
12:24 AM